Da sitzt das Quartett und ist schon müde.
Nur einer schwenkt das Kinn und stemmt die Fiedel,
und streicht den Bogen zu einer Etüde,
streicht, als wollte er ihn zerbrechen,
streicht immer die eine, immer die,
immer dieselbe Melodie,
verdreht zu einem kleinen Liedel —
hört auf, wir wollen nicht dazu sprechen!
Einer legt einem Mädchen die Hand an den Hals
und biegt sie. Wie zärtlich! Vor zwei Jahren, als