Wir wachen Ihm im Schutz des Ölbaumflügels.

Der Garten hat sich zu uns hingekauert;

Stumm lauschend wie in seinem dunkeln Grunde

Ein Vogel seine bange Brut bedauert.

Die Ferne murrt gleich einem müden Hunde

Sich in die eigne Wärme mit Behagen;

Und tief am Himmel heilt des Nachtrots Wunde.

Nun bettet Christi Mutter sich in Klagen,

Denn wieder ist Er undurchdenkbar eigen

Und was Er tut will nichts als Tod besagen.