Die eingelegten Scheiben lassen schon

Die Spiegelzüge unsres Bundes blassen;

Und aus den Giebeln stimmenmüder Gassen

Erweitert sich ein Mond wie roter Mohn.

Wir wissen nicht, was nun an uns geschieht,

Wo wir nicht lächeln können und Nichts denken

Als nur des Tones klagenloses Senken

Am Ende einem alten Pilgerlied.

Neigung

Mehr als Du meinst, daß ich vollendet sei