Es glaubt, es glaubt an die barmherz’ge Lüge

Des Traums. Es lauscht dem Hauch der Hirtenflöte,

Der weichmelodisch zieht durch seine Züge.

Es lächelt still, von schwerem Bann befreit,

In unverlorner erster Lieblichkeit.

Der Mörder tritt an ihre Seite dicht,

Und dunkler träumt Medusens Angesicht.

Ihr ist, sie habe Haß empfunden schon,

Vor sich geschaudert, dumpf und bang gelitten,

Die Menschen habe scheu sie erst geflohn,