Siegesfreude, Botenlust.
Und er träumt sich schon empfangen
Von Athens besorgter Schar.
Hoch erglühn der Mutter Wangen,
Da sie kränzt sein feuchtes Haar:
„O mein Sohn, du kehrst mir wieder!“
Greise singen Siegeslieder,
Donnernd jauchzt von Land zu See
Tausendstimmig Evoe — — —
Seine dunkeln Augen flammen,