Und nach losen Federn späht er,
Sammelt allen Flaum ins Säckchen,
Bläst verschmitzt das ganze Päckchen
Ueber Plathes neuen Frack,
Und auf seinen Chapeau claque.
Plath sieht ganz befiedert aus,
Doch er ahnt nichts von dem Graus,
Steuert durch die Nacht geschwind,
denkt bloß: was für arger Wind!
Tritt mit Würde in den Saal,