Drüber ist die Zeit verronnen,
Schwach sind seine Hände.
Hänschen ist nun Hans geworden,
Und er sitzt voll Sorgen,
Hungert, bettelt, weint und klaget
Abends und am Morgen:
Warum war ich nicht, ich Dummer,
In der Jugend fleißig?
Was ich immer auch beginne,
Dummer Hans nur heiß’ ich.