Hans Böhm

II.

Der Wächter tutet in sein Horn,

Und stille sind die Straßen;

Vor unserm Fenster nur der Born

Kann nicht vom Plaudern lassen.

Wir wollen schlafen gehn.

Die Lichter löschen langsam aus,

Schwarz hängt die Nacht hernieder;

Der Schlummer geht von Haus zu Haus