Da liegt, umstrahlt vom Abendlichte,

Der schönste Stamm in weiter Rund,

Die alte, dunkelgrüne Fichte,

Entwurzelt auf dem feuchten Grund.

Ich streichle die gewalt’gen Äste,

Die splitternd sich im Fall zerdrückt,

Die wie zu einem Maienfeste

Mit roten Knospen noch geschmückt.

Zum schlanken Wipfel muß ich schauen,

Der gestern in des Lufthauchs Wehn,