auf meinen Mantel saß ich nieder
und sann auf einen Frühlingsreim.
Da — alle Musen, welch ein Ton! —
Da kam den Rain entlang gesungen
so eine Art von dummen Jungen,
der Friedrich, meines Schreibers Sohn.
Den Efeukranz im flächsnen Haare,
in seiner Hand den Veilchenstrauß,
so trug er seine achtzehn Jahre
romantisch in den Lenz hinaus.