Noch war ich von dem blinden Hessen

auf meinem Mantel nicht gesehn,

und so begann ich zu ermessen,

wie übel ihm von Gott geschehn:

o Himmel, welch ein traurig Los,

das Schicksal eines dummen Jungen,

der zum Kopisten sich geschwungen

und auf den Schreiber steuert los!

Der in den kargen Feierstunden

Romane von der Zofe borgt,