Macht’s die Angst, ist es der Wein,
der ihm das Gehirn bespült?
Zweimal, dreimal schlägt er an,
zitternd stark am ganzen Leib —
immer tanzt auf grüner Bahn
grad’ im Schuß das rote Weib.
Und die Sippe kommt zur Stell’,
Freunde, Vettern rings herum,
Büchsenmeister und Gesell,
Lader, Warner grad’ und krumm!