sah ich doch all mein Leben nie
einen so artlichen Schmetterling:
ein milchjung, geschlacht und huschig Ding,
so scheu halb und so flüchtig noch,
so dreist halb und fürwitzig doch,
minder im Fluge, mehr im Lauf,
ein herziger Kindskopf obenauf,
Schwarzaugen, so funkelnd und feuernd schon,
Zöpfe, so lang als die ganze Person,
eine rote Masche als Halsgeschmeid,