Wenn wir den Leib an unsre Strümpfe ketten,
Berauscht uns vieler Nächte Erinnerung.
Wie Sektflaschen schwanger sind von donnerndem Schaume,
So wehen wir auf: ein überall seiendes Ding.
Vielleicht an irgendeinem Wüstensaume
Trifft man sich wieder, ihr Herren vom Ring!
Wer weiß, ob unsre Mutter in Gotha noch Zimmer vermietet;
Ob unsre jüngste Schwester eine Fehlgeburt hat!
Wer bezahlt den Friseur! Wir sind nicht satt.