Sie zuckte die Achseln.
Ein leiser Hauch ging über die Bäume, ein paar dürre Blätter wehten über ihre schmale Hand.
Dann trat ein trotziger Zug um den feinen Mund:
»Ich laufe ihm nicht nach.«
»Nicht so!« Klaus Tiedemann rückte näher, sein eigenes Leben stand ihm vor Augen: das ließ ihn milde Worte finden: »Du mußt gerecht sein; es ist so viel zu gleicher Zeit auf ihn eingestürmt, daß er Nachsicht verdient.«
»An mich hätte er denken können.«
»Gewiß, Kind, aber ...«
Sie warf den Kopf zurück:
»Nichts, Papa, glaube mir, nichts, er war stets so.«
Wieder schwiegen beide.