Diese Masse aber ist selbst wieder Automat, fallender Balken einer umfassenderen automatischen Welt. Und so fort bis zum letzten Doppelstern des Alls.
Dieses All ist ein sich selbst tragendes automatisches System, unveränderlich, absolut tot, ohne Sinn für sich selbst.
In dieser einsamen starren Größe endet das Denken des neunzehnten Jahrhunderts.
Alles hier um mich her ist ein Automat.
Nicht jener häßlich ratschende Signalbalken bloß, der mich eben erschreckt hat.
Die grünen Pfingstflammen der jungen Birken dort ebenso.
Und die Sonne.
Und ich selbst.
Und all meine Träume von einer Pfingstlegende.
Aber das neunzehnte Jahrhundert hat uns nicht nur dieses Herrenerbe hinterlassen, das Erbe seines Herrengedankens.