Von Winterscenen,
Von schrecklich schönen,
Träumt sein Gemüth,
Wenn, Dank Ihr Götter,
Bei Hundewetter
Sein Weizen blüht.
Künftig.
Oh komm herbei, du goldne Zeit,
Wenn alle, die jetzt bummeln,
In schöner Unparteilichkeit
Sich bei der Arbeit tummeln.
Der Lärm, womit der Musikant
Uns stört, wird dann geringer.
Wer Dünger fuhr, wer Garben band,
Dem krümmen sich die Finger.
Vergeblich.
Schon recht. Du willst als Philosoph
Die Wahrheit dir gewinnen;
Du machst mit Worten ihr den Hof,
Um so sie einzuspinnen.