ROSSE
Ach, armes Land,
Das fast vor sich erschrickt! Nicht unsre Mutter
Kann es mehr heißen, sondern unser Grab,
Wo nur, wer von nichts weiß, noch etwa lächelt,
Wo Seufzen, Stöhnen, Schrein die Luft zerreißt,
Und keiner achtets, wo Verzweiflung gilt
Als ganz gewohnte Regung; keiner fragt:
Um wen? beim Grabgeläut; der Wackern Leben
Welkt schneller als der Strauß auf ihrem Hut,
Sie sterben, eh sie krank sind.
MACDUFF
O Erzählung,
Zu herb und doch zu wahr!
MALCOLM
Was ist die neuste Kränkung?
ROSSE
Wer die erzählt, die eine Stunde alt,
Wird ausgezischt; jedweder Augenblick
Zeugt eine neue.
MACDUFF
Wie stehts um mein Weib?
ROSSE
Nun—wohl.
MACDUFF
Und meine Kinder alle?
ROSSE
Auch wohl.
MACDUFF
Nicht stürmte der Tyrann in ihren Frieden?
ROSSE
Sie waren all in Frieden, als ich schied.