Inconsciente, tu perces le coeur ravi,
Où je ne puis qu’à peine ouvrir un peu les stores.
Péniblement de mes bouquins moisis j’évoque
L’esprit mystique et frais de la Sainte Alacocque;
Mais sans verve pour moi saigne le Sacré Coeur.
Tu parles, et ta voix de petite ingénue
Imite un Séraphin, cul nu sur une nue,
Louant Dieu de son psaume infiniment moqueur.