Maîtres et serviteurs, joyeux, s’assemblent tous.

A votre huis, clos encor, je heurte. Dormez vous?

Le matin vous éveille, éveillant sa voix d’ange,

Mon compère, chacun en ce temps-ci vendange;

Nous avons une vigne—eh bien, vendangeons nous!

Mon livre est cette vigne, où, présent de l’automne,

La grappe d’or attend pour couler dans la tonne,

Que le pressoir noueux crie enfin avec bruit.

J’invite mes voisins, convoqués sans trompettes,

A s’armer promptement de paniers, de serpettes.