La fill-e du roi est au pied de la tour,
qui pleure et sou-pir-e et mène grand dou-lour.
Las! Il n’a nul mal qui n’a le mal d’a-mour.
Las! Il n’a nul mal qui n’a le mal d’a-mour.
Le bon roi lui dit: Ma fille, qu’avez-vous?
Voulez-vous un mari? Hé-las oui, mon sei-gnoux!
Las! Il n’a nul mal qui n’a le mal d’a-mour.
Las! Il n’a nul mal qui n’a le mal d’a-mour.