“Dans les lignes du marbre où plus rien ne subsiste

De l’éphémère éclat des modèles de chair,

Le ciseau de sculpteur, incorruptible artiste,

En isolant le Beau, nous le rend chaste et clair.

Si tendre à voir que soit la couleur d’un sein rose,

C’est dans le contour seul, presque immatériel,

Que le souffle divin se relève et dépose

La grâce qui l’exprime et ravit l’âme au ciel.

*****

Saluons donc cet art qui, trop haut pour la foule.