Hung óver hér enámoured, | ánd behéld
Béauty | which, whéther wáking | ór asléep,
Shot fórth pecúliar gráces; | thén, with vóice
Míld as when Zéphyrús | on Flóra bréathes,
Her hánd soft tóuching, | whíspered thús:— | ‘Awáke,
My fáirest, mý espóused, | my látest fóund,
Heaven’s lást best gíft, | my éver-néw delíght!
Awáke! | the mórning shínes, | ánd the fresh fíeld
Cálls us; | we lóse the príme | to márk how spríng
Our ténded plánts, | how blóws the cítron gróve,