La chose doulce fait amere,
L’avant fait tourner en derere,
Si fait le blanc en noir muant:
Trop est son oignt au fin poignant,
Du venym mordt en son baisant, 3500
Et en plourant rit la trichere.
Ostour en penne de phesant,
Ne poet faillir en mal fesant
Que sa malice au fin ne piere.
Ce dist Tulles, qu’il n’est dolour