Contraria ho l’arte al disiato effetto.
Amor dunque non ha, nè tua beltate,
O durezza, o fortuna, o gran disdegno,
Del mio mal colpa, o mio destino o sorte;
Se dentro del tuo cor morte e pietate
Porti in un tempo, e che ’l mio basso ingegno
Non sappia, ardendo, trarne altro che morte.
The chief of artists can imagine nought,
Other than form that hideth in a stone,
Below its surface veilèd; here alone