La vita dalla nott’; e tant’è folle,
Che l’esca col fucil la squarcia e fende.
E se gli è pur che qualche cosa sia,
Cert’è figlia del sol e della terra;
Chè l’un tien l’ombra, e l’altro sol la cria.
Ma sia che vuol, che pur chi la loda erra;
Vedova, scur’, in tanta gelosia,
Ch’una lucciola sol gli può far guerra.
When Phœbus hath no mind to strain and press
Our chilly sphere in his embraces bright,