Ce peuple penseur et sévère,
Qu'entêtent le charbon de terre
Et les vapeurs de liberté:
Le quakre qui ne sourit guère,
Le chapeau cloué sur son front,
Découvrant votre esprit profond,
Sous des dehors si faits pour plaire,
Aura quitté son flegme austère:
Le sang, plus qu'à demi gelé
Du pâle consomptionaire