Sie vergehn
Wie die Blumen auf den Matten:
Unser Leben fleucht behende;
Mensch, bedenke doch das Ende!
Menschen sind zerbrechlich Glas,
Nichtig Gras,
Blumen, die nicht lange stehen;
Ach, wie bald wird ihre Kraft
Hingerafft,
Wenn die Todeslüfte wehen: