Oder bei dem Bächlein steh;
So versenkt sich stracks in Ihn,
Als den reinsten Quell, mein Sinn.
Lieblich singt die Nachtigall,
Süsse klingt der Flötenschall;
Aber über allen Ton
Ist das Wort: Marien Sohn!
Anmuth giebt es in der Luft,
Wenn die Echo wieder ruft;
Aber nichts ist überall,