Aujourd’hui dans un noir cercueil;
Mon asile est caché sous l’herbe,
Et ma parure est un linceul.
De quel forfait suis-je victime?
J’aimai, j’ai cru l’être mon tour;
Qui me punit d’un pareil crime?
L’objet même de mon amour.
De ton inconstance cruelle
Le jour fut à tous deux fatal;
Quand ton cœur devint infidèle,