So bewegt es mich zu schrein:
Ach, wie muss der Schöpfer sein!
Wenn ich zu dem Quellbrunn geh
Oder bei dem Bächlein steh;
So versenkt sich stracks in ihn,
Als den reinsten Quell, mein Sinn.
Lieblich singt die Nachtigall,
Süsse klingt der Flötenschall;
Aber über allen Ton
Ist das Wort: Marien Sohn!