"Es ist ein Schnitter, der heisst Tod,
Der hat Gestalt vom höchsten Gott.
Heut' wetzt er das Messer,
Es schneid't schon viel besser,
Bald wird er drein schneiden,
Wir müssen's nur leiden.
Hüte dich, schön's Blümelein!
"Was heut' noch grün und frisch dasteht,
Wird morgen schon hinweg gemäht;
Die edlen Narzissen,