E fatto singular fra l’ altra gente;
Le crispe chiome d’ or puro lucente,
E ‘l lampeggiar de l’ angelico riso,
Che solean far in terra un paradiso,
Poco pulvere son che nulla sente!
Ed io pur vivo! onde mi doglio e sdegno.
Rimaso senza ‘l lume, ch’ amai tanto,
In gran fortuna, e ‘n disarmato legno.
Or sia qui fine al mio amoroso canto.
Secca e la vena de l’ usato ingegno