—No hay nada de eso.
—¿No le viste tú salir de casa? ¿No te dijo que acá venía?
—¡Qué cosas tiene! Ahora me va a decir a mí el señor a dónde va, cuando sale.
—Pues es muy raro...
—Pero, en fin, si vino, a usted le diría...
—¿A mí qué había de decirme, si no le he visto?... Déjame que te explique. A las diez bajó a hacerme compañía, como acostumbra, una de las chiquillas de la cordonera, la mayor, Celedonia, que es más lista que la pólvora. Bueno: a eso de las doce menos cuarto, tilín, llaman a la puerta. Yo dije a la chiquilla: «Abre, hija mía, y a quien quiera que sea le dices que no estoy». Desde el escándalo que me armó aquel tunante de la tienda, no me gusta recibir a nadie cuando no estás tú... Abrió Celedonia... Yo sentía desde aquí una voz grave, como de persona principal, pero no pude entender nada... Luego me contó la niña que era un señor sacerdote...
—¿Qué señas?
—Alto, guapo... Ni viejo, ni joven.
—Así es—afirmó Benina, asombrada de la coincidencia—. ¿Pero no dejó tarjeta?
—No, porque se le había olvidado la cartera.