—¡Eso dijo!
—Sí; sí, señor, eso dijo.
—¿Y eso ha escrito la justicia?
—Sí, señor; eso ha escrito.
Al través de su locura un rayo de razón penetró en el pensamiento de Montiño, ó más bien un instinto de conservación.
Aguantóse, dejó las cosas como los hombres y la justicia de los hombres las habían puesto; pero en medio de su locura, su conciencia, más poderosa que ella, le acusaba de aquella muerte.
Y la fascinación que le había llevado hasta allí, poderosa, terrible, le arrastró todavía.
Se despidió de Casilda, y se entró en la sala.
Los balcones estaban completamente cerrados; las paredes y el techo cubiertos con paños de terciopelo negro franjeados de oro, el suelo cubierto con un paño negro.
En medio de la sala, sobre un magnífico lecho rodeado de gigantescos candelabros de bronce dorado con blandones, estaba el cadáver, humildemente amortajado con un sayal ceniciento de la orden de San Francisco y la cabeza rodeada de una toca blanca.