Entonces me dije, yo no sé si con fundamento:
—Esa mujer se está componiendo para parecer mejor.
—¡Ah, y qué mal pensador sois!—dijo la Dorotea.
—En efecto, cuando os presentásteis veníais tan compuesta, como podíais estarlo en el convento.
—Había en aquel sencillo hábito, en aquella toquilla, en aquel escapulario azul, en aquella cruz de oro que pendía de vuestro cuello, una cosa que decía: «Ved que con lana y lino puede parecer una mujer mejor ataviada que otra con ropas, encajes y brocados.»
Era, además, vuestra mirada ardiente, grave, fija; vuestra palabra, sonora; vuestro discurso, apasionado.
Yo me enamoré de vos.
Cuando salí del convento, dije al tío Manolillo:
—Esa paloma volará en cuanto halle una mano que la abra la jaula, y no me pesará que esa mano sea la mía.
—Si ella os ama—dijo el tío Manolillo—, por mi parte nada tengo que oponer. Me he propuesto darla gusto en todo.