—¡Y esa comedianta!—exclamó doña Clara con acento seco y rápido, acercándose más al joven.
—¡Dorotea!
—Sí, esa hermosísima Dorotea, con quien habéis pasado el día.
—¿Si yo os pruebo que no amo á esa mujer...?
—Si me lo probáis... pero no me lo podéis probar, no; ¿por qué me habéis dicho que os mataréis...? ¿por qué me habéis aterrado...?
—¡Dios mío!
—Tengo no sé por qué, de una manera que me espanta, el alma desgarrada, ensangrentada, por lo que nunca había sentido: por los celos.
—¡Celos vos de mí!
—Venid conmigo—dijo doña Clara tomando una bujía y encaminándose de nuevo á su dormitorio.
Y cuando estuvieron en él, descorrió de una manera nerviosa el velo que cubría el retrato de su madre.