—El amor es la pasion impura de Satanás, dijo Yaye recogiendo la llave: los hombres que confian su honor á un ser tan débil como la mujer, son unos insensatos.
Yaye, como veremos mas adelante, calumniaba á la pobre Isabel.
A pesar de su grave é impertinente observacion, y la llamamos impertinente, porque otro hombre menos dado á la contemplacion, no hubiera pensado tan de ligero respecto á Isabel, recogió la llave y se encaminó á su aposento, donde se arrojó sobre un divan.
Sin saber cómo, abstraido en un torbellino de pensamientos, el ramito de madreselva habia venido á parar á su mano.
Sin saber cómo, habia aspirado mas de una vez su ligero aroma silvestre, y al tocar por acaso el ramo á sus labios, su corazon se habia extremecido.
Sin saber cómo, la imágen de Isabel flotaba delante de todos sus pensamientos en el fondo de su alma.
Yaye no creia que aquello fuese amor: para él aquello era caridad.
¿Pero sabemos acaso á dónde puede llevar á un hombre la caridad hácia una mujer? ¿Y luego la caridad no es el amor en toda su intensidad, en toda su pureza, en su omnipotencia, en fin?
Yaye respecto á su corazon, se engañaba como sucede en general á todos los hombres.
El sentimiento es la naturaleza; la razon, es la ciencia.