Tiendes aun no las alas abrasadas,
Y ya vuelan al suelo desmayadas.
Tan cerca, tan unida
Está al morir tu vida,
Que dudo si en sus lágrimas la aurora
Mustia tu nacimiento o muerte llora.
RODRIGO CARO
34. A las ruinas de Itálica
Estos, Fabio ¡ay dolor! que ves ahora
Campos de soledad, mustio collado,