Sous les arbres en fleurs comme des bouquets de fiancées…
Et:
Les grands vents venus d'outre-mer
Passent par la Ville, l'hiver,
Comme des étrangers amers…
Et ces deux vers enfin qui tombèrent en nous comme une lente pierre dans une eau troublée:
Pauvre âme,
Ombre de la tour morne aux murs d'obsidiane!
Nous nous étions déjà penchés sur des textes admirables; nous y avions senti par instants palpiter quelque chose de tendre et d'exquis; mais la gangue scolaire qui les entourait, emprisonnait aussi leur sortilège.
Et puis ni Racine, ni Rousseau, ni Chateaubriand, ni même Flaubert ne s'adressaient à nous, jeunes gens de 1903; ils parlaient à l'humanité universelle; ils n'avaient pas cette voix comme à l'avance dirigée vers notre cœur, que tout à coup Henri de Régnier nous fit entendre.