A ce nom d'Hébrard, Robert s'arrêta court et marcha droit à l'interne.
—Est-ce que je peux le voir, monsieur? dit-il.
—Facilement. Le connaissez-vous?
—Je crains que ce ne soit un ami que j'attendais, M. Jérôme Hébrard.
—Hébrard!… murmura l'interne, en effet, c'est bien là le nom. Entrez, monsieur, je vais vous accompagner.
Cinq minutes après, Robert, guidé par l'interne, s'arrêtait devant un lit de l'hôpital, sur lequel reposait son ami.
Il frissonna en le reconnaissant.
—Oui, c'est bien lui… O mon Dieu! Y a-t-il du danger?
—Heureusement… non…
Une figure pâle s'encadra dans la porte qui ouvrait sur le long dortoir. Les yeux effarés de cette figure regardaient avidement. C'était Trébuchet. De loin, il avait suivi le convoi de badauds qui escortaient sa victime. Quand il entendit l'interne répondre qu'il n'y avait aucun danger, il eut légèrement peur, cet honnête Trébuchet.