Gorenflot regarda les épinards et poussa un soupir; puis ses yeux se portèrent sur l'eau rougie, et il détourna la tête.
Chicot vit que le moment était venu de commencer l'attaque.
—Vous rappelez-vous ce petit dîner dont je vous parlais tout à l'heure, hein? dit-il, à la porte Montmartre, vous savez, où, tandis que notre grand roi Henri III se fouettait et fouettait les autres, nous mangeâmes une sarcelle des marais de la Grange-Batelière avec un coulis d'écrevisses, et nous bûmes de ce joli vin de Bourgogne; comment appelez-vous donc ce vin-là? N'est-ce pas un vin que vous avez découvert?
—C'est un vin de mon pays, dit Gorenflot, de la Romanée.
—Oui, oui, je me rappelle, c'est le lait que vous avez teté en venant au monde, digne fils de Noé!
Gorenflot passa avec un mélancolique sourire sa langue sur ses lèvres.
—Que dites-vous de ce vin? dit Chicot.
—Il était bon, dit le moine; mais il y en a cependant de meilleur.
—C'est ce que soutenait l'autre soir Claude Bonhomet notre hôte, lequel prétend qu'il en a dans sa cave cinquante bouteilles près duquel celui de son confrère de la porte Montmartre n'est que de la piquette.
—C'est la vérité, dit Gorenflot.