—Ah! fit Gorenflot en laissant retomber sur la table son énorme poing armé d'une fourchette, cela va mieux.
—N'est-ce pas? fit Chicot.
—Et, si l'omelette était là, je n'en ferais qu'une bouchée, comme de ce verre je ne fais qu'une gorgée.
Et, l'oeil étincelant de gourmandise, le moine avala le quart de la troisième bouteille.
—Ah çà! dit Chicot, vous étiez donc malade?
—J'étais niais, l'ami, dit Gorenflot; ce maudit discours m'avait écoeuré; depuis trois jours j'y pense.
—Il devrait être magnifique? dit Chicot.
—Splendide! fit le moine.
—Dites-m'en quelque chose en attendant l'omelette.
—Non pas! s'écria Gorenflot, un sermon à table, où as-tu vu cela, maître fou, à la cour du roi ton maître?