—Je lui pardonne, dit Gorenflot, quoiqu'il m'ait fait grand'peur.
—Ce n'est pas le tout, dit Chicot; il conviendrait que vous allumiez les cires, et que vous marmottiez quelques prières près de son corps.
—Pourquoi faire?
C'était le mot de Gorenflot, on se le rappelle.
—Comment! pourquoi faire? Pour n'être point pris et conduit dans les prisons de la ville comme meurtrier.
—Moi! meurtrier de cet homme! Allons donc; c'est lui qui voulait m'étrangler.
—Mon Dieu, oui! Et, comme il n'a pu y réussir, la colère lui a mis le sang en mouvement; un vaisseau se sera brisé dans sa poitrine, et bonsoir. Vous voyez bien qu'en somme, Gorenflot, c'est vous qui êtes la cause de sa mort. Cause innocente, c'est vrai; mais n'importe! En attendant, que votre innocence soit reconnue, on pourrait vous faire un mauvais parti.
—Je crois que vous avez raison, monsieur Chicot, dit le moine.
—D'autant plus raison, qu'il y a dans cette bonne ville, à Lyon, un official un peu coriace.
—Jésus! murmura le moine.