—Chicot, pas d'impiétés, dit le roi d'un ton sévère.
—Des impiétés, moi? dit Chicot, allons donc; tu me prends pour un homme d'Église, tandis que je suis un homme d'épée. Au contraire, c'est moi qui te préviendrai d'une chose, mon fils.
—Et de laquelle?
—C'est que tu en uses mal avec Notre-Dame de Chartres, Henri, on ne peut plus mal.
—Comment cela?
—Sans doute. Nôtre-Dame avait deux chemises accoutumées à se trouver ensemble, et tu les as séparées. A ta place, je les eusse réunies, Henri, et il y eût eu chance au moins pour qu'un miracle se fit.
Cette allusion un peu brutale à la séparation du roi et de la reine fit rire les amis du roi.
Henri se détira les bras, se frotta les yeux et sourit à son tour.
—Pour cette fois, dit-il, le fou a, mordieu, raison.
Et il parla d'autre chose.