—Vous pourriez même dire nous avons, monsieur le comte, car ces amis-là sont encore plus vos amis que les miens.
—Vous m'étonnez, monsieur Chicot, dit le comte; je ne connais personne qui….
—Bon! faites le mystérieux.
—Je vous jure.
—Vous en avez si bien, monsieur le comte, et même ce vous sont des amis si chers, que tout à l'heure, par habitude, car vous savez parfaitement qu'ils sont sur la route de l'Anjou, que tout à l'heure, par habitude, je vous les ai vu chercher dans la foule, inutilement, bien entendu.
—Moi, fit le comte, vous m'avez vu?
—Oui, vous, le grand veneur, le plus pâle de tous les grands veneurs passés, présents et futurs, depuis Nemrod jusqu'à M. d'Autefort, votre prédécesseur.
—Monsieur Chicot!
—Le plus pâle, je le répète: Veritas veritatum. Ceci est un —barbarisme, attendu qu'il n'y a jamais qu'une vérité, vu que, s'il y —en avait deux, il y en aurait au moins une qui ne serait pas vraie; —mais vous n'êtes pas philologue, cher monsieur Esaü.
—Non, monsieur, je ne le suis pas; voilà donc pourquoi je vous prierai de revenir tout directement à ces amis dont vous me parliez, et de vouloir bien, si cependant cette surabondance d'imagination qu'on remarque en vous vous le permet, et de vouloir bien nommer ces amis par leurs véritables noms.