—Pas de la poitrine, du dos.
—Ah! voyons un peu, fit Remy, de quelle partie du dos?
—Au-dessous de l'omoplate.
—Le fer aura rencontré un os, fit Remy: de là la douleur.
Et il regarda vers l'endroit que le comte indiquait comme le siège d'une souffrance plus vive.
—Non, dit-il, non, je me trompais; le fer n'a rien rencontré du tout, et il est entré comme il est sorti. Peste! le joli coup d'épée, monsieur le comte; à la bonne heure, il y a plaisir à soigner les blessés de M. de Saint-Luc. Vous êtes troué à jour, mon cher monsieur.
Monsoreau s'évanouit; mais Remy ne s'inquiéta point de cette faiblesse.
—Ah! voilà, c'est bien cela: syncope, le pouls petit; cela doit être. Il tâta les mains et les jambes: froides aux extrémités. Il appliqua l'oreille à la poitrine: absence du bruit respiratoire. Il frappa doucement dessus: matité du son. Diable, diable, le veuvage de madame Diane pourrait bien n'être qu'une affaire de chronologie.
En ce moment, une légère mousse rougeâtre et rutilante vint humecter les lèvres du blessé.
Remy tira vivement une trousse, et de sa poche une lancette, puis il déchira une bande de la chemise du blessé, et lui comprima le bras.