—Tiens, dit Bussy, je ne le savais pas si fort de vos amis, ce cher
Saint-Luc!
—Il est des amis de mon frère, dit le duc, et, du moment où nous nous réconcilions, les amis de mon frère sont les miens.
—Ah! monseigneur, à la bonne heure, et je suis charmé de vous voir dans de pareilles dispositions.
—Et tu es sûr….?
—Dame! aussi sûr qu'on peut l'être. Voici un billet de Saint-Luc qui m'annonce cette mort, et, comme je suis aussi incrédule que vous, et que je doutais, monseigneur, j'ai envoyé mon chirurgien Remy, pour constater le fait, et présenter mes compliments de condoléance au vieux baron.
—Mort! Monsoreau mort! répéta le duc d'Anjou; mort tout seul.
—Le mot lui échappait comme le cher Saint-Luc lui avait échappé.
Tous deux étaient d'une effroyable naïveté.
—Il n'est pas mort tout seul, dit Bussy, puisque c'est Saint-Luc qui l'a tué.
—Oh! je m'entends, dit le duc.
—Monseigneur l'avait-il par hasard donné à tuer par un autre? demanda
Bussy.