—Monseigneur, dit-il frissonnant de contrariété, monseigneur, dans cette pauvre maison! en vérité, c'est trop d'honneur pour le peu que je suis.
L'ironie était visible, car à peine le comte se donnait-il la peine de la déguiser.
Cependant le prince ne parut aucunement la remarquer, et, s'approchant du convalescent avec un sourire:
—Partout où va un ami souffrant, dit-il, j'irai pour demander de ses nouvelles.
—En vérité, prince, Votre Altesse a dit le mot ami, je crois.
—Je l'ai dit, mon cher comte. Comment allez-vous?
—Beaucoup mieux, monseigneur; je me lève, je vais, je viens, et, dans huit jours, il n'y paraîtra plus.
—Est-ce votre médecin qui vous a prescrit l'air de la Bastille? demanda le prince avec l'accent le plus candide du monde.
—Oui, monseigneur.
—N'étiez-vous pas bien rue des Petits-Pères?