—Dame! s'il m'interroge, il faudra bien que je lui répète notre conversation.
—Ma foi, monseigneur, si l'on répétait au roi tout ce qui se dit à
Paris, Sa Majesté n'aurait pas assez de ses deux oreilles.
—Que se dit-il donc à Paris, monsieur? dit le prince en se retournant vers le comte aussi vivement que si un serpent l'eût piqué.
Monsoreau vit que, tout doucement, la conversation avait pris une tournure un peu trop sérieuse pour un convalescent n'ayant pas encore toute liberté d'agir. Il calma la colère qui bouillonnait au fond de son âme, et, prenant un visage indifférent:
—Que sais-je, moi, pauvre paralytique? dit-il. Les événements passent, et j'en aperçois à peine l'ombre. Si le roi est dépité de me voir si mal faire son service, il a tort.
—Comment cela?
—Sans doute; mon accident….
—Eh bien?
—Vient un peu de sa faute.
—Expliquez-vous.